Au point impeccable où la Douleur.

	« The trails and paths of the enduring are always timber trails, i.e., ones which lead some distance into the woods, into the forest, and suddenly end in the forest gloom » M.H THE EVENT (EREIGNIS) n° 284, p.222. « The inceptual thinking of beyng never aims at « effects » or event at practical usefulness; therefore, it never enters into competition with regard to results in this domain. (...). The inceptual thinking of beyng does not at all « aim » at « something » ; instead, it itself exists only by favour of that which is to be thought, beyng ». Ibid. n° 287, p.225 *1 - Au point impeccable où la Douleur.* Au point, où arraché aux 4 (Ge-vier) (Losange : figure, plan d’un double tétraèdre) Au point, où ainsi décentré, disharmonique Inconnu à la Boussole Désaccordé par l’heure frappée de la pointeuse L’horloge mécanique Au point, où rejeté Dans la centrifugeuse, Au point, où projeté sur la périphérie Au point, où écartelé entre deux infinis bornés A ce point spirale figée d’une coquille A ce point L’impeccable, la Douleur, la S’OUVRANCE Vient à manquer, interdite Au point, où le Gnomon brisé Gisant Le Sans Mesure mobilise Engendre l’hybride L’Hydre des S’AVOIR nouveautés éventées Au point, où perdant connaissance Le chiffre alors dénombre et pèse. Au point, où ... Au point extrême du Péril, certes Mais cet extrême s’éprouve Inévitable, hors calcul, hors stratégie S’éprouve seulement sur les sentes, Sur les chemins forestiers (timber trails) Qui semblent des impasses - alors ? Alors, en ces jours ajournés D’une histoire sans Destin Aux fers de quotidiens, quadrillés. Sans repères. A ce point Serons-nous capables d’éprouver De nous éprouver passionnément Aux Aîtres de l’Abîme Car depuis le Soleil nous fut caché Depuis tant et tant d’années, de siècles Le Soleil est voilé, a un visage lunatique Le rictus d’une face plaquée Retenant la Lumière Serons-nous capables d’entendre Agoniques Au cœur, bleu indigo, du Cristal, du Soleil Entendrons-nous à ce point, crucial Phusis ... se déplier en l’Intime Et guérir notre Hubris - méritoire ? Certes il semble à ce point ... Au point où nous y tenant Le Juste Moment (KAIROS) Initie le Saut Initie, le retour à la source : la Lumière Le Juste Moment vient à nous. Mais au point, où aujourd’hui le Péril risque Risque cet oubli Entrainé par tant de dangers apprivoisés Accoutumés aux larmes sèches, D’un cerveau intestinal A ce point défaillant, nous étrangers à nous-mêmes Prisonniers d’impératives fictions Ne risquons-nous pas de manquer De manquer même du manque de dieu De ce manque pris à la longue durée de l’ennui Des ennuis s’ignorant au bord même Du désespoir ? Être ou n’être pas n’est plus une question Mais la Double Contrainte : la logique éperdue Sans LOGOS. A ce point, je constate : Mes raisonnements m’aliènent Me séparent Mes intuitions me gagnent M’unifient. Mais je demeure figé, fixé, paralysé Car à l’Entre je me refuse Hésitant pris, noué à la corde Cette corde tendue entre Les 2 infinis, bornés ? Ainsi la croix demeure une rature Le ciel est vide La croix a perdu son soleil : roue brisée Les 12 rayons jetés comme fagots Aux pieds des bûchers renouvelés La Menace demeure Menace d’un juge et non d’un dieu Menace du dernier homme Marionnette déguisée Érigeant son impuissance, son bois sec en volonté Oui, oui, ici, insiste et demeure la Menace Angoisse ravalée par la peur Craindre l’Abîme c’est déjà y sombrer Mais un Saut Décidé Découvre à l’invite d’Elle la Sphinge d’Or : Envols de mille oiseaux nocturnes Vers le Soleil de Minuit. Là est déposé l’Enseignement le plus Simple L’Enseignement qui sauve (HEILUNG : Heal Thyself) Que le penseur médite depuis l’initiale Et que le poète - selon sa mission - institue Selon l’AEON : Φύσις κρύπτεσθαι φιλεῖ : Héraclites n°123 L’habilité (Tekhné ou s’AVOIR) est sans force contre (ou devant) l’Inévitable (ou Nécessité – Anankhé) Eschyle, Prométhée Enchainé La Justesse (Diké) veut que la Co-naissance Aille à ceux qui en font l’Épreuve (Pathei-Mathos) Eschyle, Agamemnon. A l’Anthropos, son Daïmon accorde Séjour Héraclite Tout le reste ne fera jamais que manuels, modes d’emploi et, pleins de mérites ainsi laissons-nous le néant progresser par bonds familiers : la termitière.
	2 - (IM)Peccable. « Il y a d’abord une symphonie de Mozart massacrée par de méchants musiciens de village : cela convient admirablement à (...). Puis vient le Polichinelle ; il présente les excuses du Directeur, qui à l’instar de Dieu le Père, a confié les rôles principaux aux acteurs les plus dénués de talent [1] » Burlesque pendentif de l’Impeccable. Grotesque liste du peccable. Retenons de tous ces méandres De cette morale, de ce moralisme De ce moralisme d’en-dessous de la ceinture D’en-dessous de la ceinture Le boulevard de Pécuchet Belles affaires de coquetteries hypocrites affutées Affrétant les troupeaux Pashupatis, Pashupata. Papagenos et Papagenas Et même Pamina et Pamino Aux « ordres » de l’astre Zorro. Et la flute désenchantée devenue Tam-tam des temples de pacotilles 33 ans d’âge ou en degrés Retenons par-delà le Démos Et sa graphie Son graphe pesant d’un poids animalier Retenons nulle figure, à peine ces rois exemplaires Ces rois d’en France en défroques de saints En vêtures de putains Et les divers tyrans de cités fabuleuses L’Orient toujours conquis Fatras de castrats servant des femmes lascives Voluptés pourrissements de lait et de miel Cantiques de Poufs et coussins, sofas damasquinés En dorures comme en ordures A la cour, dans la basse-cour A l’Élysée surchauffé comme au panthéon décoiffé Les palais d’injustice, les taudis de justice Se joutant pour n’être qu’un même vide Vide aspirant à couper le Souffle L’Air n’est qu’oxygène, troué d’ozone La Terre n’est que la mise à plat d’entités carbone 66 % d’Eau et le Feu d’au-dessous du volcan Buvant de l’eau de vie Quand l’Or Potable cependant ... Où, mais où ? Où le Soleil dans ces fatras (de matelas d’insomnie) ? Où sinon dans la nuit interdite Ou bien ailleurs, inconnue ou bévue : le Mysterium. Chose trop certaine Ne retenons de nos contemporaines marionnettes Marionnettes de plastique Ne retenons Ni un peuple, ni en tête (d’ailleurs de tête il n’y en a plus) Ne retenons qu’une sublime et indigeste ingérence. Démesure ... sans Hubris : du jeu ! Sachons cependant ne pas nous y attarder Sachons ne rien alimenter, répéter Assez de radoter, broder sur ces thèmes éculés Propres aux troupeaux de toujours Ne clamons donc pas d’en être détaché Ne réclamons pas dans ces clameurs Un monarque à l’image de nos désirs d’heureuses soumissions Soumissions appropriées à nos mérités d’en faire Un paradis. Nous distinguant ainsi d’autres déméritant Tels et distribués sur un tableau de Jérôme Bosch (Ou de Breughel) un jardin de délices refoulés In extremis ... et pour plaire, soudain Au maitre sans ce marteau frappant ... les autres ! De son Mérite ineffable marquant et démarquant Les fables méritoires de chacun Jolie brocante d’insignes, de fanions, de drapeaux Fanfares, tambours et orphéons N’apportons point les rires sur la scène Rires toujours obscènes contre Sourire de l’Ange L’animal s’y mord la queue Et l’Anthropos s’oubliant en lui-même Oui ! Tout cela ... rien que : VERNEINUNG (dénégation) Eaux pour les moulins à prière de l’Immonde. Un sourire, la plume de Maat Seul changera la donne sur la Balance La Kalisto. Signé : Der Sonderling.
	3 – Peccable ? En ayant regardé, nostalgique, des peintures de Clovis Trouille étonné de son physique passe muraille si typique de cette exaltation usée, de cette bourgeoisie agonisante, du début d’un siècle d’utopie sanglante, j’écris et rêve « bleu gibier », avec Georg TRAKL. Étonnement de mes « pourtant » de mes « mais ... si » et de l’espoir d’harmonies saisonnières avec Hölderlin. Certes mais sans jamais oublier ce mal d’Aurore, ma solitude dans les tableaux de Friedrich, Caspar de mes Nuits. Alors désormais je médite les peintures de Richard Moult et rêve des falaises et des Dawn d’Eastbourne ... Dans la déchirure d’un ciel de rêve Éclairage jaune orangé Une rue de Londres Une rue de l’ombre Des visages barrés de brume Les yeux rouges d’avoir trop retenu Les larmes Une foule d’anonymes en uniformes Déposition en grande pompes d’armes Devant la statue du tyran Hologramme liquéfié. Restez chez vous tout est sur internet Un regard se perd sans atteindre L’horizon : une toile sur laquelle Un soleil peint se couche pour toujours Le théâtre désert se souvient De ce qui n’aura jamais lieu D’autre que : paraître Restez chez vous il n’y a plus rien à voir Tout est sur internet Dans la déchirure d’un ciel de rêve Des figures blêmes passent Entre les murs fissures, veinures la Mauve accrochée fleurit Et nargue Le pasteur sur un banc vermoulu Teint blafard Lit à un enfant aux yeux cernés Un passage du Necronomicon. Dans le caniveau, une eau sale verdâtre La lune se reflète Une femme les seins nus Les jambes écartées Dans un lit crasseux Lit à son amant ensanglanté Des extraits du Lévitique Elle craint que la bestialité Les emporte tous deux avec le vent Vent pervers, chaud, moite Ce vent qui souffle au-dedans de la ville Des hommes nus, tout en sueur Épuisés de désirs éteints Se regardent dans un miroir brisé Une voix sèche et mielleuse Au loin donne une leçon De morale, et menace Abrutie de vinasse biblique L’anéantissement de Sodome et Gomorrhe Un couple sans enfant Maudit par les curés Milite contre l’avortement Chacun cependant se plaint Du taux élevé de natalité Chez les étrangers, chez les infidèles La vraie foi à mal partout. Un soldat blessé ne sait plus la différence Entre le signe de croix, le salut militaire Il lève un doigt crispé vers un ciel de chrome Crépitement, rafales Artaban est content de sa mise en scène. Et aujourd’hui il fait à peine beau. C’est normal.
	4 - Retour au point de. « Gefahren bin ich in schwankendem Kahne Auf dem Blaulingen Ozeane Der die leuchtenden Sterne umfließt Habe die himmlischen Mächte gegrüßt (...) Aber ach! es ziehet mich hernieder Nebel überschleiert meinen Blick Und der Erde Grenzen seh ich wieder. » Der Luftschiffer, Karoline von Günderode (« J’ai voyagé dans l’oscillante nacelle / Sur l’océan azuré / Qui roule autour des étoiles luisantes/ J’ai salué les célestes puissances/ (...) / Mais, hélas, me voici entrainé vers le bas / Les voiles de brouillard recouvrent mes regards/ Et je revois les limites de la terre. » Anthologie bilingue de la poésie allemande, Bibliothèque de la Pléiade, p. 586 - 87). Les nuées les plus basses Les plus basses brumes Sont la matière de rêves fades Publicitaires : Ce monde, cette fabrique Cette ruine industrieuse. La pluie rehausse de laideur Les furtives figures raillant l’espace Recroquevillées sur un temps d’horloge Les rares sourires condensent Gestes perdus Le cynisme simiesque Des descendants du singe Chacun s’imite Tout disparait dans une violence Feinte Ainsi tout suit son cours de Rivière asséchée par de fausse chaleur Les flaques d’eau Les rats morts et les mouches La mouette au sommet d’une poubelle Se recycle dans la gueule d’un chat noir Narquois. Un vieux tzigane ramasse un vélo rouillé Là-bas Sur la tombe, la mère se recueille La photo de l’enfant rappelle Sa chute de vélo. Un frère joue sur un tas de sable imaginaire Le père, avec une autre femme S’ennuie dans un lit défait depuis des semaines Des mois à attendre : que plus rien n’arrive. Le ciel est vide Les guirlandes d’un Noël Détrempées sont jetées dans la décharge Chutes d’étoiles : la fête est finie. La terre dégage une odeur de pourriture De parfum bon marché. Quelqu’un dit : que malgré tout « Il fait bon vivre » Au pas de sa porte, maquillage défait Le travesti se souvient de souvenirs De simulacres d’amour De bagarres, de coups et de torgnoles Sa copine de l’autre côté de la rue Étend son linge. Une gitane toute vêtue de rouge et d’or Souvenirs des couleurs qui s’estompent Glissement progressif vers le Gris Derrière la jalousie le voyeur se voit Dans un miroir terne Un narcisse dans l’eau sale d’un vase ébréché. Rappelle qu’il y a peut-être encore des fleurs. Une bible déchirée posée sur un vieux guéridon A côté, dans un vieux fauteuil Dort un vieillard qui souhaite un réveil brusque Dans sa mort. Deux enfants, dans un livre de souvenirs érotiques Jouent au docteur

[1] Il s’agit d’un moment tiré de « Les Veilles », la Quatrième Veille, écrites par un certain Bonaventura. Bonaventura nom de plume d’un auteur resté inconnu, les universitaires, les spécialistes du n’importe quoi - c.-à-d. l’histoire à la chaine - proposent Schelling, Jean Paul (Richter). Je ne cache pas qu’ayant la veille penser au saint « Bonaventure » contrepoint - de même pesanteur, bien que feignant l’apesanteur - contrepoint de l’Aquinate coquin. Ayant évoqué, sans raison - Aloof - le saint entre les lignes, relisant « Isabelle d’Égypte » d’Achim von Arnim en goutant l’humour noir - The Dark Numinous - de Braka la Diseuse de Bonaventure, le nom de ce Bonaventura m’est venu et j’ai ouvert dans ce même volume (volume 2) des Romantiques Allemands ces « Veilles ».